My Poetry

Il settimo giorno

Riponi l'elmetto sporco di fango,
asciuga il viso sudato e stanco.

Il settimo giorno è ora arrivato,
il massacro spietato per un di s'è fermato.

Ma forse a quel giorno sacro d'un tempo,
non s'inchina il profitto, il denaro... è uno scempio.

“Operaio soldato, che le braccia incrociavi,
torna in trincea nel di in cui riposavi!”

Torni nel mare, tra i mattoni o i sassi,
guardando indietro osservi i tuoi passi.

Ed ora che giaci privo di vita,
in quel giorno hai trovato forse un'uscita...

Ripone l'elmetto sporco di fango,
una donna dal viso solcato dal pianto...